Автор: Хана_Вишнёвая                         
Бета: Госпожа я
Фэндом: Katekyo Hitman Reborn
Персонажи: Реборн, оригинальные персонажи
Рейтинг: R
Жанры: Гет, Романтика, Ангст, Юмор, Экшн (action), Философия, Повседневность, POV, Эксперимент, Злобный автор, Стёб
Предупреждения: OOC, Насилие, Нецензурная лексика, Мэри Сью (Марти Стью), ОМП, ОЖП
Размер: Макси, 82 страницы
Кол-во частей: 24
Статус: закончен
Описание:
Сны мне снятся часто. Завораживают, самые разные, создают сотни разных реальностей. Иногда бредовые, иногда настолько реалистичные, что едва отличаются от яви. Сны разные мне снились, но...
Не ожидала такого сна.
Серьёзно... было страшно.
Реальней реальности.
Правдивей правды, лживей лжи.
И... запомнился до мельчайших деталей.
Посвящение: Себе.
Публикация на других ресурсах: А оно вам нужно?
Примечания автора: Снится. Многосерийная драма. Воспринимайте это как филлеры.

У нас проблемы...                                 
С того момента, как уехал Рокудо, прошла почти неделя. Эту неделю я провела вне базы – просто собрала рюкзак и хотела свалить куда подальше – так было всегда, когда он уезжал. На выходе меня поймала Рокудайме. Молча впихнула в руки папку и ушла – вполне в её стиле. В папке оказалось задание, более-менее простое – и, самое главное, на одну меня. Остановиться в гостинице, убить чёртового придурка из Вонголы, бежавшего на позапрошлой неделе. И отдыхать.
Я всегда уезжала, когда уезжал Мукуро. Иногда он брал меня с собой, а когда не брал – я просто отдыхала от всех. Это, наверное, уже традицией стало – уйти на продолжительное время, успокоиться и вернуться, слушая потом вопли о моих нравственных и моральных качествах. Это правда традиция. И мне уже нравилась такая традиция. Это было что-то… родное.
Вечером седьмого дня, когда я, наконец, соизволила включить телефон, позвонила Акина. Она не просто кричала на меня – она орала, как умалишённая. Я обогатила свой словарный запас многими нехорошими словами – и все они укладывались в одну фразу: «Где ты была?!». Если Аки так красноречива, значит, у них всё в порядке. Это радует.
– Как вы? – спросила я, когда она уже закончила свой монолог. Акина немного попыхтела в трубку, ворча что-то.
– Нормально, – наконец ответила она. – Ты когда возвращаешься?
– Рокудо не вернулся ещё? – ответила я вопросом на вопрос.
– Нет.
– Я вернусь после того, как приедет он.
– Ты где хоть? – тихо спросила Аки, понимая, что меня, как чугунок упрямый, хрен переубедишь. Я сказала – значит, так оно и будет. И все это знали.
– На улице, – я и не покривила душой. Правда, на улице – мне нравилось вести бродячий образ жизни. А как не понравится, когда в прошлом ты – девочка из вполне благополучной семьи, которую избаловали, как могли; в настоящем – девочка из мафии, которая непонятно что в этой самой мафии забыла. Просто девочка, которой серые уличные будни кажутся романтичными. Я даже ночевала на улице – спать много не хотелось, да и улочки Риччоне*– серые, с каменными дорогами – настраивали на какой-то поэтический лад. Мне правда нравилось в этом городе – он был похож на городок из прошлого. Провинция, архитектура в готическом стиле, каменные мостовые – всё это было безумно дорого моему сердцу. И первые забегаловки, открывающиеся в четыре утра, и чёрные кожаные перчатки на руках, настолько тонкие, что даже сквозь их ткань чувствуется обжигающее теплого чёрного горького кофе, налитого в пластиковый стаканчик. И голуби, которые внаглую подлетали и садились на плечи, требуя еды – самый наглый, серый и толстый голубь вообще садился на голову.
– Знаешь, как дозвониться до Мукуро? – спросила меня Аки, когда я в своих мыслях забрела невесть куда.
– Нет. А если бы и знала – не сказала, – я повесила трубку телефона и поплотнее закуталась в пальто. Правда, от этого нисколько не стало теплее, но всё же попробовать стоило.
Риччоне – город ветров. Он – почти на самом берегу Адриатического моря, с которого идут разные воздушные течения, чаще всего – холодные. Но это здорово. Это романтично. Это красиво. Когда ветер треплет волосы и срывает с головы капюшон. Когда расходятся полы пальто и ломается молния, а ты пытаешься удержать его, чтобы не оставаться совсем раздетой. Когда на мощёных камнем улицах проезжают люди не на новомодных машинах, а на лошадях, которые мелодично цокают копытами и мотают роскошными хвостами. Когда в этой маленькой провинции отношения тёплые, и все знают друг-друга не только в лицо, но и по имени. Даже не смотря на то, что Риччоне – город ветров, тут очень тепло. Тут добрые люди и сказочные отношения, тут поэтичные улочки и красивые мосты, тут солёные брызги воды на лице не раздражают, а наоборот, заставляют улыбнуться. Тут запахи сдобы и моря.
Когда я зашла в любимую булочную-бар, меня уже ждали. Жаль, поняла я это слишком поздно.
Хозяин булочной, Алехандро, улыбнулся довольно-таки приветливо.
– Фиори*! Что будешь заказывать? – спросил он каким-то деревянным голосом.
– Как обычно, – я швырнула на барную стойку двадцать евро. Хозяин засуетился. Кофе у него – особенно вкусный, ароматный, с горчинкой, поэтому я тут – завсегдатай. И именно поэтому мне бросились в глаза его движения – нервные, даже резкие, и руки дрожат. Я поспешно нащупала пистолет.
– Алехандро, в чём дело? – спросила я довольно-таки мягко. – Что-то случилось? Почему ты нервничаешь?
– Я нервничаю? – Алехандро нервно рассмеялся, укрепив тем самым мои худшие подозрения. Всё-таки, я его неплохо помню – три года назад он мне нехило помог. – С чего ты взяла, Фиори?
– Да вот так мне кажется, – я повела плечами, всё ещё продолжая натянуто улыбаться. – Что всё время, которое я знаю старика Алехандро, он до сих пор не научился нормально врать.
Тут произошло то, чего я явно не ожидала – в глазах хозяина бара блеснули слёзы.
– Беги, – шёпотом попросил он, хватая меня за рукав. – Беги! – он уже почти кричал. – Беги, Фиори, скорее!!!
Я слишком долго думаю – вот в чём мой главный минус. Когда раздался выстрел, мне было совсем не смешно.
Дым рассеялся. Старик Алехандро отпустил мой рукав, как-то по-детски ойкнул и мешком свалился на пол. Напротив сердца, на коричневом жакете, медленно проступало бурое пятно.
– От нас не убежать, – в дверях бара стояли несколько мужчин в костюмах и затёмнённых очках. Учесть то, что последнюю неделю было пасмурно, смотрелись они нелепо. И пистолеты – у каждого в руке по пистолету, в которых я сразу признала Umarex Colt Special Combat Classic(5.8096). И все пистолеты нацелены на меня.
Мысленно я быстро просчитывала варианты. Все пули этой модели шарообразные, начальная их скорость – сто десять метров в секунду, мой же старенький Ekol Viper 2.5 им значительно уступает. Да и он – только один, а шкафов в костюмах пятеро. Если мыслить трезво, то я попала. Если ещё трезвее – будем корчить из себя дурочку.
Об Алехандро на полу я не заботилась. Его проблемы – судьба отыгрывается на предателях. Не продал бы меня с потрохами – остался бы жив. Или хотя бы врал до конца.
– Сараманда? – разомкнул губы тот, что посередине. Я тупо соображала, что мне делать. Идей не было.
– О чём вы? – попыталась изобразить удивление я. Эврика! Сзади меня должно быть окно, Алехандро никогда не запирал его! И правда, в зеркале напротив отражалось окно. Только, твою мать, оно закрыто было. Ну, это не проблема – проблема в том, что оно от меня метрах в пяти. Если я сейчас побегу, то меня размажут на третьем шаге. Значит, их надо чем-то отвлечь.
– Сараманда Хана? – настойчиво повторил бугай. Я вдруг совершенно не в тему вспомнила, что нас, кроме как Фрателло, называют ещё и «Сараманда*». Так сказать, вместо утраченной фамилии. Новую придумывать было лень.
– Меня Фиори зовут! – весьма натурально возразила я. Точно. Они стоят рядом с люстрой – шикарной сверкающей люстрой, гордостью Алехандро. Но мне всегда было плевать на чьи-то гордости – я жить хотела. Если я попаду по этой люстре, то…
Загадывать что-то я не любила. Если не попаду – тогда думать буду. Я выхватила своего «Вайпера», как в шутку назвала его, раздражая этим Мармона, и прицелилась.
Люстра упала и разлетелась осколками, началась беспорядочна пальба, а я, приложив по стеклу рукояткой пистолета, поспешно выпрыгнула в окно.
Когда я оказалась достаточно далеко, перевела дыхание. На указателе была табличка «Viale Latini»,из чего я заключила, что очень быстро бегаю, раз уже на этой улице. Отдышаться я не могла ещё минут пятнадцать – сердце колотилось о рёбра, будто желая их сломать. Я нашла свой любимый тупик – тут я знала их все. Там, на старых коробках, я и позволяла вздремнуть себе пару часиков. Смешно, конечно, но для меня это было частью уличной романтики.
Но я прекрасно понимала, что не могу и дальше оставаться на улице. И я даже знала, куда я пойду.
Когда я переступила порог тесной квартирки, всё-таки поняла, как я дико замёрзла. Девушка, которая здесь жила, поняла это даже раньше меня самой – у неё в кухне кипел чайник, а в руках она уже держала махровый халат.
– Я не надолго, – предупредила я, скинув пальто и кутаясь в халат.
– Жаль, – девушка разочарованно вздохнула. Её звали Пандора де Минелли, но я привыкла называть её просто Пан.
– Как Мукуро-кун? – спросила она. Я фыркнула.
– Будто сама не знаешь, – я уже успела пройти на кухню и усесться на широкий подоконник. Стулом пренебрегла.
– Я не звоню ему, ты же помнишь? – она надула губы. О да, я помнила. Помнила, что Пан – одна из «временно своих» девушек Мукуро, помнила, что она – единственная – знала, как с ним связаться в любой ситуации.
– Где он? – резко спросила я.
– В Кориано, у Сиэллы, – незамедлительно последовал ответ. Я даже обрадовалась – Кориано находился довольно-таки недалеко отсюда.
– Её номер, – потребовала я. Пан записала номер на бумажке. Я даже не поблагодарила её – скинула халат и пошла в коридор. Она молча смотрела, как я одеваюсь.
– У тебя какие-то проблемы? – наконец спросила она. Я фыркнула.
– Ты ошибаешься, Пан. У нас у всех проблемы. Большие проблемы, – я хлопнула дверью.
Шла я до первого автомата. Могла бы позвонить и с мобильного, но что-то подсказывало мне, что это будет излишней роскошью.
Трубку подняли после седьмого гудка.
– Ммм?
– Рокудо, – с облегчением произнесла я, чуть ли не сползая по стенке будки.
– Хана? – удивился он. – Малыш, откуда?
– Пандора – трепло, – коротко ответила я. – Возвращаться собираешься?
– Не сейчас. Я не могу.
– Можешь. Или ты возвращаешься из Кориано и подбираешь меня по дороге, или я сама тебя найду и Сиэлле придётся хоронить тебя по кусочкам, ¬– прошипела я.
– Оя? – засомневались в трубке. – А не много ли ты себе позволяешь, малыш?
– В самый раз, Карлсон. У нас проблемы.
– Ты хотела сказать, у тебя проблемы? – мягко поправил меня Мукуро.
– У тебя проблемы, Рокудо. Я не шучу. И у всех благодаря нам проблемы.
– Какие?
– Разговор не телефонный. Даю тебе два часа. Забери меня, и я всё поясню.
– Но малыш! Я за два часа не доеду до Ареццо! – возразил Мукуро. Я усмехнулась. Ареццо – это город в Италии, где временно размещена наша база.
– Больной, что ли? Я в Риччоне, – я поплотнее закуталась в пальто. Потом подумала, достала из рюкзака платок, и замотала волосы. Одела затёмнённые очки, извлечённые из того же рюкзака.
– Прошу прощения, мсье, – заговорила я с лёгким акцентом. – Я буду ждать вас на нашем месте.
Мукуро засмеялся своим бархатным голосом и повесил трубку.
Я шла к морю – раньше, чем через два часа, я его точно не увижу.
Риччоне – волшебный город. Провинция, которую я очень люблю. Тут прекрасные улочки, завораживающие своей простотой. Тут сильные ветра, которые поражают своей неуёмностью. Тут приветливые люди и романтичное настроение.
Тут дождь начинается совсем внезапно, как сейчас, и именно поэтому приятно запрокинуть голову и подставить лицо его косым струям. Тут дождь перестал казаться мне холодным, а ещё…
Тут я впервые встретила Мукуро.